Tout a commencé avec le Déversoir d’Arthur Teboul. Enfin non, tout a commencé lorsque j’ai écrit mon premier poème. Je crois qu’il s’appelait La Montagne. J’avais neuf ans. Peut-être huit.

La poésie, dès lors, est entrée dans ma vie, y faisant de brèves et régulières incursions. J’ai longtemps pensé somme toute que c’était un art un peu supérieur, un peu inaccessible. Une manière d’écrire réservée aux très grands sensibles, aux terribles écorchés, aux génies de la langue, bien-aimés de dieu. J’ignorais même comment bien lire un recueil (je m’amuse d’ailleurs aujourd’hui de cette crainte révélatrice, et non moins infondée, de ne pas savoir bien lire un morceau d’art).

C’est là qu’est entré en scène Arthur et son Déversoir. Il s’est assis à un bureau dans Paris, une semaine durant, ouvrant sa plume au passant. On pouvait aller le voir, prendre place face à lui, et dans le silence de cet échange, il écrivait un poème, qu’il remettait à son invité. J’ai trouvé cette idée magnifique. Cette manière de remettre de la spontanéité dans cet art aux airs si codifiés. De dire que peuvent être poètes des mots sans rime, des mots fougueux, des mots nés sans préméditation. Il m’a fait comprendre que la poésie n’est pas qu’un genre littéraire, mais que c’est aussi – surtout ? – une manière d’être. De voir le monde. De le vivre.

Plus tard, en me baladant dans Londres, j’ai vu un poète de rue. Il m’a plu, avec ses chaussettes jaunes et sa chaise rouge, sa machine à écrire. Je me suis dit : tiens, on peut s’offrir de la poésie. C’est une belle idée.

Une idée qui ne m’a pas quittée. Elle m’est restée là, jusqu’à ce que je m’en saisisse. Oui, offrir de la poésie, je trouve ça joli. Je trouve même cela nécessaire. Car le monde en manque. Un monde si rapide, si bruyant, si criard, si avare de nuance, c’est un monde qui ne laisse aucune place à la poésie. Elle n’a pas disparue, bien sûr. Elle est juste moins visible. Il faut lui redonner la place qu’elle mérite.

C’est pourquoi j’ai voulu faire revivre l’écriture, imaginer la poésie comme un cadeau. J’écris des poèmes pour les gens. Pour une occasion spéciale, pour une personne à qui on souhaite dédier une pensée, pour raconter une histoire, un souvenir, célébrer. Un texte imaginé, puis recopié à la main, tamponné, glissé dans une enveloppe cachetée à la cire.
Comme on offre un bouquet de fleurs, pourquoi ne pourrait-on pas un offrir un poème ?
Mais pas n’importe lequel. Un poème unique. Un poème écrit sur-mesure.

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